Clepsidra en construcción.

noramala. 1. adv. m. en hora mala. "Una palabra rara es en una página como un adoquín levantado en una calle". Wenceslao Fernández Florez. 

" I can drive on that road forever. Se conocieron muy tarde. O muy temprano, depende de cómo se vea el asunto. Ella, con esas auroras boreales como ojos. Él, con todo ese romanticismo desbordado. Ella necesitaba, añoraba ese romance; él quería perderse en esas luces del norte. El tiempo les jugó chueco, la vida les gastó un mal chiste, de esos que cuando terminan nadie ríe. Se enamoraron como sólo los soulmates lo pueden hacer. Se conocieron por entero: virtudes, defectos, malas mañas, problemas, tragedias, sueños secretos, vanidades… ¿Que cómo supo que algo estaba sucediendo? Una noche, después de una fiesta, los dos sentados en un taxi, con Linger de los Cranberries de fondo.  Él la abrazó y ella amenazó con quedarse dormida en sus brazos. A él no le importó. Ella no pudo dormir ni un minuto porque sólo pensaba en lo que estaba sintiendo ahí, refugiada en los brazos de ese hombre que jamás podría complacerla. Él la acariciaba con ternura, con ese tipo de caricias que s

Introduciendo a Pizarnik con Chavela Vargas. Las dos mujeres más tristes del mundo. "Tápame con tu reboso llorona,  porque me muero de frio"     Chavela Vargas .     En esta noche en este mundo las palabras del sueño de la infancia de la muerte nunca es eso lo que uno quiere decir la lengua natal castra la lengua es un órgano de conocimiento del fracaso de todo poema castrado por su propia lengua que es el órgano de la re-creación del re-conocimiento pero no el de la resurrección de algo a modo de negación de mi horizonte de maldoror con su perro y nada es promesa entre lo decible que equivale a mentir (todo lo que se puede decir es mentira) el resto es silencio sólo que el silencio no existe no las palabras no hacen el amor hacen la ausencia si digo agua ¿beberé? si digo pan ¿comeré? en esta noche en este mundo extraordinario silencio el de esta noche lo que pasa con el alma es que no se ve lo que pasa con la mente es que no se ve lo

No puedo creer que esta canción no estuviera aún en este blog. Por poco me da un ataque. "Tengo mi corazón, tengo mi alma, tengo mi espalda, tengo mi sexo, tengo mis brazos, tengo mis manos, tengo mis dedos, tengo mis piernas, tengo mis pies, tengo mis dedos de los pies, tengo mi hígado, tengo mi sangre...  Tengo vida, tengo mi libertad. Tengo la vida y voy a mantenerla.  Tengo la vida y nadie me la va a quitar... Tengo la vida".

Cortometraje de animación ganador de 103 premios internacionales dirigido por Santiago 'Bou' Grasso dando luz a la idea de Patricio Plaza. Animación realizada por ambos, y producida por Opusbou.

"Nude" de Egon Schiele. “Si me quieres, quiéreme entera, no por zonas de luz y sombra… Si me quieres, quiéreme negra y blanca. Y gris, y verde y rubia, y morena… Quiéreme día, quiéreme noche… ¡Y madrugada en la ventana abierta!… Si me quieres, no me recortes: ¡Quiéreme toda… O no me quieras!” Dulce María Loynaz (1903, La Habana-1997, La Habana)

Hay una grieta en todo, así es como entra la luz.

Una canción para subir el libido en invierno. DICIEMBRENERO Quiero ser tu agua con sal, tu diversión, tu signo de admiración, tu cristo de mil llagas, quien te mastique las bragas, disfrutar tu ovulación. Quiero ser tu pan de molde, tu rincón, la fantasía que se queda en un cajón, tu serpentina, quien desplume tus gallinas. Ser muy macho y maricón. Dame pan, quítame ya el vino, y dame cosas por hacerte, una puñalada. Ya es hora de hacer la colada y éste rabo además es de tu talla. Y ahora voy nadando en tu ensalada avinagrada, caducada. Es probable que esta noche terminemos en guarrada. Quiero ser tu Déjà vu , tu Jean Genet , tu mon chéri , las babas de tu cojín de plumas de oca. No tires que hoy no te toca. Déjame ser tu pedigrí. Quiero ser tu dios de goma, tu festín. Tus labios rojos huyen del sabor carmín. Un punto y coma, un dedo de silicona que sólo vibre para ti. Prefiero el arroz sin pollo a meterla por meterla en la oscuridad de cualquier hoyo, y no es q

I El alba inútil me sorprende en una esquina desierta; sobreviví a la noche. Las noches son como olas orgullosas; olas azul oscuro, de pesadas crestas, cargadas con los tonos de profundos despojos, cargadas de improbables y deseables cosas. Las noches acostumbran misteriosos dones y rechazos, de cosas que se dan por la mitad y a medias se retienen, de delicias que albergan un hemisferio oscuro. Así obra la noche, yo te digo. La marea, esa noche, me dejó los jirones y retazos disjuntos de costumbre: algunas amistades que odio, para charlar; música para sueños; la humareda de cenizas amargas. Las cosas a las que mi corazón hambriento no puede hallarles uso. La gran ola te trajo. Palabras y palabras, cualesquiera, tu risa; y vos tan perezosa e incesantemente bella. Hablamos, y olvidaste las palabras. El alba destructora me encuentra en una calle desierta, en mi ciudad. Tu perfil que se aleja, los sonidos que conforman tu nombre, la cadencia de tu risa: esos son

Me gusta que alguien cree un romance para un piano y un violín. E imaginarlos enamorados.

                   "Las siestas del verano duran muchísimos años. Una extensión de tiempo para la cual aún, como para tantas cosas, no se ha inventado un nombre. ¿Es un mar la siesta?, ¿Es un desierto? Tal vez las dos cosas, un mar subterráneo que por debajo de las dunas se encrespa y se atormenta por no poder mostrar su fuerza a la luz del sol, allá arriba, donde nada se mueve, no hay un soplo de viento que agite la arena, ni una abeja que ronde ninguna flor, porque la vegetación de la siesta, del desierto está siempre sola, siempre a la espera del agua que no llega. En esa vida tranquila y suspendida donde solo había dos destinos posibles, la lectura o el sueño, yo elegí la lectura. Y conocí el amor al riesgo, un amor que me desprendería para siempre de mi tierra natal. Es que son peligrosos los libros que se leen bajo la sombra hechizada de la siesta, multiplican su encanto, su capacidad de arrastrarte a otra vida. A una vida donde las cosas que se han deseado mucho,

Hoy he chocado de lleno con Diana Goldstein, una magnífica fotógrafa conceptual canadiense. Entre sus series de fotografía me ha llamado la atención -con diferencia- la colección "Fallen princesses" (Princesas caídas ), donde inmortaliza creativamente (y dentro del arte conceptual) a las famosas princesas Disney de forma sórdida y con rasgos de mujeres influidas por sociedades y culturas del mundo real. Os dejo la serie completa, y debajo el link de su página web. Sin duda Rapunzel, mi favorita. (Os recomiendo también la serie fotográfica "David" de la misma artista) A riel Bella Cinder Jazmine Pocahontas Princess Pea Rapunzel Red Snowy http://dinagoldstein.com/

Encargo. No me des tregua, no me perdones nunca.  Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que  vuelves.  ¡No me dejes dormir, no me des paz!  Entonces ganaré mi reino,  naceré lentamente.  No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni  guante;  tállame como un sílex, desespérame.  Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.  Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.  Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.  No me importa ignorarte en pleno día,  saber que juegas cara al sol y al hombre.  Compártelo.  Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,  lo que nadie te pide: las espinas  hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,  oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre. Julio Cortázar

"Debe ser agradable desaparecer por arte de magia,  avanzar siempre hacia delante  y nunca mirar atrás (...) Buscando un beso      ...f lotar en la niebla". Lou Reed

Federico Infante   Ninguna percepción es recíproca. La mirada hacia la lluvia no es la lluvia que nos mira. La piel que tocamos casi nunca es la piel que suplica ser tocada. Un sonido no espera ser escuchado. El margen no sabe que es el margen. Hacer equivaler las percepciones es reducir el cuerpo a unos pocos encierros y desplantes. Esto es lo primero que aprende el niño. Esto es lo que tan rápido el adulto ignora. Carlos Skliar en "No tienen prisa las palabras".

Conversación con una piedra. Llamo a la puerta de una piedra. —Soy yo, déjame entrar. Quiero penetrar en tu interior, echar un vistazo, respirarte. —Vete —dice la piedra—. Estoy herméticamente cerrada. Incluso hecha añicos, sería añicos cerrados. Incluso hecha polvo, sería polvo cerrado. Llamo a la puerta de una piedra. —Soy yo, déjame entrar. Vengo por mera curiosidad. Sólo la vida permite satisfacerla. Quisiera pasearme por tu palacio, y luego visitar una hoja y una gota de agua. No me queda mucho tiempo. Mi mortalidad debería ablandarte. —Soy de piedra —dice la piedra—. Imposible perturbar mi seriedad. Vete, no tengo músculos risorios. Llamo a la puerta de una piedra. —Soy yo, déjame entrar. Me han dicho que encierras salas enormes y vacías, nunca vistas y bellas en vano, mudas, donde nunca han retumbado los pasos de nadie. Confiésalo: ni tú misma lo sabías. —Salas enormes y vacías —dice la piedra—. Pero no hay espacio disponible. Bellas, quizá

Odio El odio son las cosas que te gustaría hacer con el locutor deportivo de la radio del vecino esos domingos por la tarde. El odio son las cosas que te gustaría hacer con el macaco de uniforme que sentencia -arma al cinto- que el semáforo no estaba en ámbar, sino en rojo. El odio son las cosas que te gustaría hacer con el cívico paleto vestido de payaso que te dice que no se permiten perros en el parque. El odio son las cosas que te gustaría hacer con la gente que choca contigo por la calle cuando vas cargado con las bolsas de la compra o un bidón de queroseno para una estufa que en cualquier caso no funciona. El odio son las cosas que te gustaría hacer con los automovilistas cuando pisas un paso de peatones y aceleran. El odio son las cosas que te gustaría hacer con el neandertal en cuyas manos alguien ha puesto ese taladro de percusión. El odio son las cosas que te gustaría hacer cuando le dejas un libro a alguien y te lo devuelve e

Hay un colegio perdido en un monte lejano donde sólo se llegan los niños donde sólo se llegan los niños así con sueños muy raros Es la escuela de los soñadores es la escuela de los soñadores de los que están en las nubes, de los que sueñan tortillas y elefantes que vuelan es la escuela de los soñadores es la escuela de los soñadores de los que sueñan fantasías tan disparatadas que es imposible estudiarlas. Y Susana que soñaba que tenía una cama con alas y a medianoche despegaba y volaba, volaba y volaba por las aires Y Lidia que soñaba que su novio era un lobo y se pasaban las noches enteras aullando bajo la luna llena lailo lailo lolai, lailo lailo lolai auu, auu, auu y auuuuuuuuuuuuuuuuuu. Hay un colegio perdido en un monte lejano donde sólo se llegan los niños donde sólo se llegan los niños con sueños muy raros. Y Belén que soñaba que respiraba debajo del agua y se hacía una pulsera con perlas marinas y además y además era íntima amiga de los delfines y los

"Están llenas de ecos, de memorias, de asociaciones. Han estado por todas partes: en los labios de la gente, en las calles, en sus casas, en los campos, por tantos siglos. (...) Son la más salvaje, libre, la más irresponsable, la más inenseñable de todas las cosas. Por supuesto, puedes atraparlas y distribuirlas y colocarlas en orden alfabético en los diccionarios. Pero las palabras no viven en diccionarios. Viven en la mente. (...) Son altamente sensibles, y fácilmente se incomodan y apenan. No les gusta que se discuta su pureza o impureza. Son muy democráticas, también. Piensan que una palabra es tan buena como la otra, y las palabras mal educadas tan buenas como las educadas, y las incultas tan buenas como las cultas: no hay rangos ni títulos en su sociedad. Tampoco les gusta ser examinadas por separado. Se pasean juntas, en enunciados, en párrafos - a veces en páginas enteras a la vez. Odian ser útiles, odian hacer dinero, odian que se les den lecciones en público. En poca

Sal con una chica que no lee. (Charles Warnke) Shaun Ferguson "Sal con una chica que no lee. Encuéntrala en medio de la fastidiosa mugre de un bar del medio oeste. Encuéntrala en medio del humo, del sudor de borracho y de las luces multicolores de una discoteca de lujo. Donde la encuentres, descúbrela sonriendo y asegúrate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya quitado la mirada. Cautívala con trivialidades poco sentimentales; usa las típicas frases de conquista y ríe para tus adentros. Sácala a la calle cuando los bares y las discotecas hayan dado por concluida la velada; ignora el peso de la fatiga. Bésala bajo la lluvia y deja que la tenue luz de un farol de la calle los ilumine, así como has visto que ocurre en las películas. Haz un comentario sobre el poco significado que todo eso tiene. Llévatela a tu apartamento y despáchala luego de hacerle el amor. Tíratela. Deja que la especie de contrato que sin darte cuenta has celebrado con ella

"Te dirán que los poemas no pagan la hipoteca, Que pintar los caminos de tu pena no lleva a ningún lado. Que los recuerdos del vino no son sólidos. Que pastar sin la manada es provocar la codicia del lobo. Que el tiempo es un juez insobornable. Que la revolución empieza por comprar muebles de Ikea. Que un colchón en el suelo queda lejos del Nirvana. Que es mejor un buen curriculum que una biografía. Que las chicas malas van al cielo si un santo las recomienda. Que la vida es un negocio que exige garantías. Que la paz es solo la capital de Bolivia y la justicia una gallina ciega. Que agachar la cabeza sirve para ver los pozos que te esperan. Que no siempre serás joven y es mejor vender a tiempo. Que estás equivocada o loca. Que yo no te convengo. Tendrán razón y tú lo sabes. Como sabes también que la razón nunca lloró de felicidad tras orgasmo o de premonición con un verso de Gonzalez ni paseó sin bragas por una calle transitada o voló a

 

Jan Saudek Asomaba a sus ojos una lágrima  y a mi labio una frase de perdón;  habló el orgullo y se enjugó su llanto,  y la frase en mis labios expiró. Yo voy por un camino; ella, por otro;  pero, al pensar en nuestro mutuo amor,  yo digo aún: —¿Por qué callé aquel día?  Y ella dirá: —¿Por qué no lloré yo? Gustavo Adolfo Bécquer

III. Ese pájaro vino y se contempló en mis ojos supo que alguna vez no sé cuándo había sido yo. Voló atravesando la noche como un sueño y su nido hecho con largos mechones de mi pelo ardió en su vientre. 7. Cuando al fin los perros se callen y tras la puerta el eco de la noche repita mi nombre, repita mi nombre hasta el amanecer me habré reconciliado con cada una de las apariciones que la memoria trae impasible Camila Charry Noriega

Drogadictos por excelencia pero camuflados en la aceptación social. Estáis elegantemente enganchados a esnifar humo. Pero vosotros, sin tener en cuenta la menstruación, sois los únicos verdaderamente conscientes del paso del tiempo medido por caladas. Cigarro tras cigarro tras cigarro conformáis una comunidad de dependencia. La necesidad os hace camaradas. El hecho de padecer el mono os obliga a suministraros unos a otros. Nadie pide nada a un desconocido salvo droga. Pídeme fuego y te lo daré, pídeme papel, tabaco, filtro y te los daré multiplicados, pídeme un piti y te lo daré, eso sí, no me pidas más si no eres de los míos. Si no eres un dios capaz de crear luz al tercer día con un aspirar, si no moldeas las corrientes de aire con un suspirar. En el caso de haber un todopoderoso, éste fumaba y el mundo no es otra cosa más que una colilla mal apagada. La poesía es cosa de fumadores, y solo ellos pueden escribir el consumo humano viendo como se y les desintegra el tabaco. Su háb

Monólogo de un padre con su hijo de meses. Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida Lo hemos hecho en sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio pensando en tu visita como en un nuevo juego gozoso y doloroso; por amor a la vida, por temor a la muerte y a la vida, por amor a la muerte para ti o para nadie. Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que te hemos hecho y que nos hemos hecho. Cierto, tan sólo un poco del vergonzante barro original, la angustia y el placer en un grito de impotencia. Ni de lejos un pájaro que se abre en la belleza del huevo, a plena luz, ligero y jubiloso, sólo un hombre: la fiera vieja del nacimiento, vencida por las moscas, babeante y rebosante. Pero vive y verás el monstruo que eres con benevolencia abrir un ojo y otro así de grandes, encasquetarse el cielo, mirarlo todo como por adentro, preguntarle a las cosas por sus nombres reír con lo que ríe,

Es tarde ya en la noche  y la playa está desierta.  Rompe el mar  sobre las rocas.  Un aire cálido,  espeso de salitre  y de recuerdos,  me baña la cabeza.  Cierro los ojos.  Inhalo.  Me dejo llevar.  Y luego pienso,  como casi siempre  que me pasan estas cosas,  en Proust.  Pero no he leído  a Proust.  Qué importa.  La vida es bella.  Quién necesita  a Proust. Roger Wolfe

Existen palabras Gestos Signos Para nombrar el mundo Pero cuál          Qué grito          Qué idioma          Qué símbolo Cuál Dime Para nombrar tu ausencia.                                   Antonio Mora.

Letra traducida . Bajo esta mentirosa sonrisa yace todo, todas mis esperanzas, ira,orgullo y vergüenza. Me hago un pacto a mi misma de no cerrar puertas en el pasado. Solo por hoy...Soy libre. No voy perder mi fé; es un trabajo interior hoy. Conozco ésto bien. Solía intentar matar al amor, fue mi mayor pecado. Exhalando e inhalando inseguridad. Buscando esperanza, me muestran el camino para correr en línea recta, siguiendo el camino más grande para toda ...luz humana. Como elijo sentir... es como soy. Como elijo sentir... es como soy. No perderé mi fé, es un trabajo interior hoy, aferrándome, a la luz de la noche, de rodillas para levantarme y reparar mi alma rota. De nuevo... Déjame correr en la lluvia, para ser una luz humana de nuevo. Déjame correr en la lluvia, para brillar una luz humana hoy. La vida viene desde el interior de tu corazón y deseos... ´