Clepsidra en construcción.

"Mañana será tarde si vienes a buscarme. Mira en tu buzón, dejé un mensaje.                         No todo está perdido, encuéntrate conmigo,                                                                             tú bien conoces el camino. "                                                                                                                                                                                                     (Ismael Serrano) Mensajes En este momento estoy ausente, pero puedes dejar algún mensaje y te llamaré cuando vuelva. Si eres el amor llama más tarde, o tal vez otro día; si eres la soledad  espera, pronto estaré contigo; si eres el suicida marca otro número, apenas queda tiempo; si eres la muerte elige otro destino, sólo soy una técnica; si eres el pensamiento abandona, este hilo no medita; si eres la palabra  da la vuelta, aquí nadie te pronuncia; y si eres una voz anónima que lla

"...Si quieres bailar conmigo esa canción tan bonita, aún no existe todavía; pero es mi canción preferida". (Añoro) Albert Pla

“Con mi tutú rosa y lo niña que soy Te abro mi corazón jesús Y te lo doy Tómalo tuyo es que de mi madre no Ella no sabe que te pertenezco Ella me hace bailar con zapatillas rojas Una y otra vez Y me castiga delante de tus ojos diciéndome -mala mala sangra sangra Y por mis pies corre la sangre Un río de sangre por mis pies La tuya y tu cuerpo jesús mío Que me miras desde la pared Con tu sagrado corazón lleno de esperanza Y tus ojos de perrito famélico brillando con fuerza En las alturas Te gustan las niñas de tutú rosa y zapatillas rojas? Eres un guarrete como ese nabokov O en verdad eres tan puro como rezan tus ojos líricos? Me importa un bledo cualquiera de las posibilidades Porque eres muy hermoso y llevo años y años Mirándote Y este dedo que ves paseará entre las gasas Y llegará al centro mismo mientras veo temblar tus ojos Y a tu sagrado corazón estallar de erecto sobre ellas  Córrete jesús mío Sobre mi tutú rosa la sangre espesa de tu corazón malherido

"Y la bella durmiente hubo de despertarse sola, hacerse su té con tostadas, besarse en el frío espejo y salir a la calle a matar el tiempo" Maite Dono 

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada. Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»). Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acaric

He estado escuchando durante todo el día el disco de "I am a bird now" de Antony & the Jhonsons, un disco cuanto menos maravilloso. Y bueno, pues ésta canción se ha reproducido unas 5 veces seguidas, por lo tanto pasa a ser uno de los pequeños recortes de mi vida. ¿Por qué? Pues...                        [ Soy una chica pájaro... Y las chicas pájaro pueden volar ] Soy una chica pájaro ahora.  Tengo mi corazón aquí en mis manos ahora.  He estado buscando algo de tiempo para mis alas. Voy a nacer brevemente en el cielo,  porque yo soy una chica pájaro y las chicas pájaro van al cielo. Soy una chica pájaro y las chicas pájaro pueden volar. ...Las chicas pájaro pueden volar.

Jorge Villalba CUANTO PUEDAS Y si no puedes hacer tu vida como la quieres, en esto esfuérzate al menos cuanto puedas: no la envilezcas en el contacto excesivo con la gente, en demasiados trajines y conversaciones. No la envilezcas llevándola, trayéndola a menudo y exponiéndola a la torpeza cotidiana de las compañías y las relaciones, hasta que llegue a ser pesada como una extraña. Constantino Kavafis. [conozco todas las reglas, pero ellas no me conocen a mi te lo garantizo...]

" ¿Se pueden inventar verbos? Quiero decirte uno: yo te cielo, así mis alas se extienden enormes para amarte sin medida. Siento que desde nuestro lugar de origen hemos estado juntos, que somos de las misma materia, de las mismas ondas, que llevamos dentro el mismo sentido. Tu ser entero, tu genio y tu humildad prodigiosas son incomparables y enriqueces la vida. Dentro de tu mundo extraordinario, lo que yo te ofrezco es solamente una verdad más que tú recibes y que acariciará siempre lo más hondo de ti mismo. Gracias por recibirlo, gracias porque vives, porque ayer me dejaste tocar tu luz más íntima y porque dijiste con tu voz y tus ojos lo que yo esperaba toda mi vida." Fragmento de una carta escrita por Frida Kahlo a Carlos Pellicer. Noviembre de 1947.

Para esta hora                 Decir adiós, cuando uno aún no es viejo, es como oler un perfume de hierbas por la mañana, antes de ir al trabajo. El baño se convierte en una sierra anticipadamente fatigada. El frasco de perfume es el emblema de la montaña con tufillo a tinta y en el espejo aletea un nardo con las alas pisadas por la lluvia. En el lavabo se ahogan unos tordos que no pueden soltarse la corbata.  Decir adiós, cuando uno aún tiene ganas de seguir por ahí a ver qué ocurre, es respirar un humo que enamora, por más que el humo, cuando es augurio feliz, siempre lo es a corto plazo. Aspirar hasta dentro el humo ese es zambullirse en un río de soles y sacarse un pañuelo del bolsillo y alzar la mano a un árbol ya maduro y limpiarle a la fruta los venenos ante el asombro de las mariposas que estaban ya poniéndose mohínas al presentir en ese gesto la tristeza de toda despedida.  Decir adiós, cuando uno tiene amor, es imp

Ya habrá tiempo para el juego de estudias o trabajas, cómo tú por aquí, qué tal tu hermano, tu padre, tu perro, dónde vives, qué te gusta, viste esa película -pues a mí me sorprendió-, si prefieres la comida china o la italiana, el whisky en vaso bajo, eres abstemia, practicas la gimnasia rítmica, la Ouija, o si has estado o no en Londres o París. Ya habrá tiempo de mi amor, mi vida, tiempo para el calor o la ternura, el dulce recogimiento postcoital, el cigarrillo de tu marca favorita, una copa de vino o un café con leche, confidencias susurradas al oído en la penumbra de la habitación. Ya habrá tiempo para el asco, la desidia, los gritos, las palabras malsonantes, platos rotos, lágrimas, consuelos, encuentros, desencuentros, misivas de odio o de rencor, si es que así la vida nos lo exige y esto no se queda en las cenizas de una noche que se quema aquí y ahora, entre los fuegos fatuos de una estúpida comedia programa por dictam

LA MÚSICA. Si la muerte en algo se parece al Réquiem de Mózart, embarcadme esta misma noche. (Y si no, tampoco importa. Con que suene bastará.) (Roger Wolfe)