Clepsidra en construcción.

Sojourner Truth es un gran ejemplo de las distintas voces de mujeres distintas que se van uniendo al sufragismo. Cristina Sánchez recuerda su vida y sus discursos. Sojourner hizo honor a su nombre –literalmente, Verdad Viajera – y pregonó allí donde pudo algunas “verdades” que cuestionaban aún más los discursos que justificaban la exclusión de las mujeres. Sojourner Truth era una esclava liberada del estado de Nueva York. No sabía leer ni escribir, pues estaba prohibido y castigado con la muerte para los esclavos, pero fue la única mujer negra que consiguió asistir a la Primera Convención Nacional de Derechos de la Mujer, en Worcester, en 1850. Al año siguiente, pronunció un discurso en la Convención de Akron y con él enfocó por primera vez los problemas que tenían las mujeres negras asfixiadas entre la doble exclusión: la de la raza y la del género. “Creo que con esa unión de negros del Sur y de mujeres del Norte, todos ellos hablando de derechos, los hombres blancos estarán en

No es que me guste equivocarme. Es que, sencillamente, me equivoco. Mientras tú te burlabas de mi torpeza habitual y de mi tontería, ¿qué podía hacer yo  más allá de insistir? No estoy cantando, ¿no lo ves? Sólo trato de hablar de cómo hacerlo. Lo sé, lo sé, aquí no hay nadie. Allí, a años luz, arriba, lejos, muy lejos de cualquier planeta habitado, a mil kilómetros por hora, un corazón no es un corazón: yo fui esa velocidad, encarné lo que huía para quedar siempre detrás de mí. ¿Puedes imaginar qué significa cruzar todo ese espacio? ¿Puedes imaginar lo que supone? Dame tu rostro un nuevo día, sálvame en todos esos rostros sucesivos mientras, despacio, voy amontonando  tierra: lo hago con mis manos. Campos color de lápiz de color, ¿puedes imaginar mi soledad a tres kilómetros por hora, absorto entre montañas? ¿Puedes imaginar mi soledad mientras creaba el mundo? José Óscar López. Extraido de su poemario "Llegada a las islas" (2014).

Podría demostrarle que mi hijo morirá de malaria Y usted no me dejaría entrar en el país. Podría contarle cómo la sequía calcinó mis cultivos Y usted no me dejaría entrar en su país. Podría enseñarle las cicatrices que me dejó el desierto Y usted no me dejaría entrar en su país. Podría explicarle que mi hija tendrá  Larga experiencia como esclava sexual Antes de su primera menstruación Y usted pensará en su plan de pensión. Podría narrarle mi historia De ablación, explotación y prejuicio Pero usted no escuchará  Ninguna palabra que me humanice. Nunca compadecerá a quien no puede hacerle daño. Usted quiere encerrarme En mi celda de fronteras Por temor a que no sobre  Una migaja de su riqueza. Podría enseñarle el kalashnikov que me entregaron cuando cumplí siete años Con el que maté a mi padre y a mi madre y a otros mil seres humanos. Podría llevarte al lugar donde yacen los cráneos  De mi familia y mi pueblo junto al diamante y al cadmio. Podría contarle cómo

jana brike Hay que ponerle un nombre a esta tristeza hay que ponerle un corazón, un ojo de gato o de serpiente, hay que ponerle un vestido tacones maquillaje y sacarla a pasear emborracharla y cogérsela en una esquina o en un motel de mala muerte. Hay que golpear a esta tristeza, darle latigazos, enseñarle quién manda, amarrarla a un poste eléctrico o deshojarla en una tarde de septiembre. Hay que saber que el mundo es una telaraña o una sombra ancha dispuesta a devorarlo todo, a tragárselo todo de una bocanada o de un zarpazo. Hay que entender que las cosas tienen un lugar geográfico, un nombre, una textura exacta y una forma y que dentro de esas cosas está desnuda y en silencio la tristeza, como una corriente de aire frío o el mar cuando se han dormido las olas, como un conuco solitario, un rancho de tabaco a oscuras o Matanzas a las cinco de la tarde. Hay que saber que la tristeza existe como existe la casa, la

¿Resultará más práctico dotarse de una epidermis de verruga que adquirir una psicología de colmillo cariado? Aunque ya han transcurrido muchos años, lo recuerdo perfectamente. Acababa de formularme esta pregunta, cuando un tranvía me susurró al pasar: “¡En la vida hay que sublimarlo todo... no hay que dejar nada sin sublimar!” Difícilmente otra revelación me hubiese encandilado con más violencia: fue como si me enfocaran, de pronto, todos los reflectores de la escuadra británica. Recién me iluminaba tanta sabiduría, cuando empecé a sublimar, cuando ya lo sublimaba todo, con un entusiasmo de rematador... de rematador sublime, se sobreentiende. Desde entonces la vida tiene un significado distinto para mí. Lo que antes me resultaba grotesco o deleznable, ahora me parece sublime. Lo que hasta ese momento me producía hastío o repugnancia, ahora me precipita en un colapso de felicidad que me hace encontrar sublime lo que sea: de los escarbadientes a los giros postales, del adulterio al

Esta noche al mediodía Los supermercados rematarán sus mercancías Esta noche al mediodía Los niños de familias felices serán llevados a sus hogares Los elefantes se contarán chistes de humanos En esta guerra fría Estados Unidos harán la paz con Rusia Generales de la Primera Guerra Mundial venderán amapolas por las calles el 11 de Noviembre, día de recordar a los que mueren en las guerras La caída de las hojas de otoño se adelantará, cayendo sobre las frondas de los árboles Esta noche al mediodía Los pichones cazarán gatos por las calles cerradas Hitler nos pedirá que volemos sobre playas y en descampado Un túnel inundado de agua será construido bajo Liverpool Miraremos cerdos volando en fila sobre el barrio de Woolton Y el almirante Nelson** no sólo recuperará su ojo sino también su brazo Los anglosajones de Estados Unidos harán manifestaciones a favor de los derechos civiles frente a la Casa Negra y el Monstruo creará al Doctor Ftankenstein

Ciégate para siempre: también la eternidad está llena de ojos- allí se ahoga lo que hizo caminar a las imágenes al término en que han aparecido, allí se extingue lo que del lenguaje también te ha retirado con un gesto, lo que dejabas iniciarse como la danza de dos palabras sólo hechas de otoño y seda y nada. Paul Celan. De "Cambio de aliento" 1967 Versión de José Ángel Valente

Yo nací un día que Dios estuvo enfermo. Todos saben que vivo, que soy malo; y no saben del diciembre de ese enero. Pues yo nací un día que Dios estuvo enfermo. Hay un vacío en mi aire metafísico que nadie ha de palpar: el claustro de un silencio que habló a flor de fuego. Yo nací un día que Dios estuvo enfermo. Hermano, escucha, escucha... Bueno. Y que no me vaya sin llevar diciembres, sin dejar eneros. Pues yo nací un día que Dios estuvo enfermo. Todos saben que vivo, que mastico... y no saben por qué en mi verso chirrían, oscuro sinsabor de ferétro, luyidos vientos desenroscados de la Esfinge preguntona del Desierto. Todos saben... Y no saben que la Luz es tísica, y la Sombra gorda... Y no saben que el misterio sintetiza... que él es la joroba musical y triste que a distancia denuncia el paso meridiano de las lindes a las Lindes. Yo nací un día que Dios estuvo enfermo, grave.

RESUMEN HUMANO No existiría la piedad si no hiciéramos pobre a alguien y no haría falta la misericordia si todos fuesen tan dichosos como nosotros. El miedo recíproco trae paz, hasta que el amor egoísta se incrementa y entonces la crueldad arma su trampa y esparce sus cebos con cautela. Se instala con temores y riega con lágrimas la tierra, debajo de sus pies echa raíces la humanidad. Rápido extiende sobre su cabeza sombras lúgubres de misterio y la oruga y la mosca se nutren de él. Luego crece el fruto del engaño, rubicundo y dulce al paladar y el cuervo su nido instala en el ramaje más tupido. Los Dioses de la tierra y el mar escrutaron la Naturaleza para hallar tal árbol, pero la búsqueda fue toda en vano: crece uno en cada cerebro humano.

Ven para acá Max déjame ver tus ojos déjame ver si también tienen los sueños vueltos mierda como los míos ven Max estréllate contra mi carne destrózame córtame en pequeños pedazos y llévatelos y bótalos cerca de aquellos árboles donde nos veíamos cuando terminábamos los días en medio de la metralla del tedio y del silencio..."

Lo he hecho de nuevo, Me las arreglo — Un año de cada diez. Una especie de milagro andante, mi piel Brillante como una pantalla nazi, Mi pié derecho Es un pisapapel, Mi rostro un fino lienzo Judío y sin rasgos. Desenvuelve la envoltura Oh, mi enemigo, ¿Aterro acaso? — ¿La nariz, las cuencas vacías, los dientes? El apestoso aliento Se desvanecerá en un día. Pronto, muy pronto, la carne Que la tumba devoró Sentiré como mi hogar. Y yo una mujer sonriente, Tengo sólo treinta años. Y como gato he de morir nueve veces. Esta es la Número Tres. Qué desperdicio Eso de aniquilarse cada década. Qué millón de filamentos. La multitud comiendo cacahuetes se agolpa Para verlos. Cómo me desenvuelven la mano, el pie — El gran desnudamiento. Damas y caballeros. Estas son mis manos Mis rodillas. Soy tal vez piel y huesos. Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer. La primera vez que sucedió tenía diez añ

“El hombre enamorado no se aleja. Las mujeres saben alejarse a pesar de estar enamoradas. No sé quién es más tonto.” Oliverio Girondo.

Hora de la noche al día. Hora de un costado al otro. Hora para treintañeros.       Hora acicalada para el canto del gallo. Hora en que la tierra niega nuestros nombres. Hora en que el viento sopla desde los astros extintos. Hora y-si-tras-de-nosotros-no-quedara-nada.       Hora vacía. Sorda, estéril. Fondo de todas las horas. Nadie se siente bien a las cuatro de la madrugada. Si las hormigas se sienten bien a las cuatro de la madrugada, habrá que felicitarlas. Y que lleguen las cinco, si es que tenemos que seguir viviendo. Wislawa Szymborska

No estás ya aquí. Lo que veo Jeremy Mann de ti, cuerpo, es sombra, engaño. El alma tuya se fue donde tú te irás mañana. Aún esta tarde me ofrece falsos rehenes, sonrisas vagas, ademanes lentos, un amor ya distraído. Pero tu intención de ir te llevó donde querías lejos de aquí, donde estás diciéndome: «aquí estoy contigo, mira». Y me señalas la ausencia.                  Pedro Salinas

"Quizás porque mi niñez sigue jugando en tu playa y escondido tras las cañas duerme mi primer amor, llevo tu luz y tu olor por dondequiera que vaya, y amontonado en tu arena guardo amor, juegos y penas. Yo, que en la piel tengo el sabor amargo del llanto eterno que han vertido en ti cien pueblos de Algeciras a Estambul para que pintes de azul sus largas noches de invierno. A fuerza de desventuras, tu alma es profunda y oscura. A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos como el recodo al camino. Soy cantor, soy embustero, me gusta el juego y el vino, tengo alma de marinero. Qué le voy a hacer, si yo nací en el mediterráneo. Y te acercas, y te vas después de besar mi aldea, jugando con la marea te vas, pensando en volver. Eres como una mujer perfumadita de brea que se añora y que se quiere, que se conoce y se teme. Ay, si un día para mi mal viene a buscarme la parca. empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas.

Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen. Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían. Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad. Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección. Ahora quiero dormir un año, nada más dormir. Jaime Sabines

Las flores cuyos nombres olvidamos, esta conversación que mantenemos y el silencio por el que discurrimos son la ilusión del tiempo que sumamos, la anamnesia de a qué pertenecemos y el ser que, si presente, inadvertimos. Somos el eco en curso hacia la ausencia de imágenes con alma, la conciencia de una vida que apenas intuimos. Luis Izquierdo

temor, terror, pavor, pánico, espanto, horror, alarma, susto, sobresalto, recelo, aprensión, desconfianza, canguelo, turbación, sorpresa, asombro, desasosiego, cobardía.

De niño bailaba canciones del moro, el baile venía de adentro y así se inventaban los modos. De niño soñaba olores profundos, las mezclas de espuma, colonia y sudor de unos pechos desnudos. Creció con su sueño y un día le dijo: Acabo de verte y ya sé que nací pa' casarme contigo. Matilde mi vida, Matilde mi estrella, le dijo que si nos casamos Antoine y bailó para ella. Y abrázame fuerte que no pueda respirar, tengo miedo de que un día ya no quiera bailar conmigo nunca más. Cariño y ternura, colonias y besos, te tengo, me tienes, quisiera morirme agarrado a tus pechos. El amor es tan grande, tan sincero y sentido, que un día de lluvia Matilde acabó por tirarse en el río. Y abrázame fuerte que no pueda respirar, tengo miedo de que un día ya no quiera bailar conmigo nunca más. Mejor buenos recuerdos que un pasado perdido, por eso un buen día Matilde acabó por tirarse en el río. Lo que fue tan hermoso que no caiga al olvido,

DIEZ DEFINICIONES DE POESÍA 1. Poesía es una proyección en el silencio de cadencias ordenadas a romper ese silencio con definidas intenciones de ecos, sílabas, longitudes de onda. 2 . Poesía es el diario de un animal marino, viviendo en tierra, deseoso de volar en el aire. 3. Poesía es una serie de explicaciones de la vida, perdiéndose en horizontes demasiado rápidos para explicaciones. 4. Poesía es una búsqueda de sílabas para arrojarlas a las barreras de lo desconocido y lo inconocible. 5 . Poesía es el teorema de un pañuelo de seda amarillo anudado con acertijos, encerrado en un globo de colores atado a la cola de una cometa volando en un viento blanco contra un cielo azul en primavera. 6. Poesía es el silencio y la conversación entre la raíz de una flor que se debate bajo la tierra y el soleado capullo abierto de esa flor. 7. Poesía es el aparejo de la paradoja de la tierra acunando la vida y luego sepultándola. 8. Poesía es una inscripción fantasma que dice

O  Fortuna,  como la luna  cambiante,  siempre creciendo  y decreciendo;  detestable vida  primero oprimes  y luego alivias  a tu antojo;  pobreza  y poder  derrites como el hielo.  Destino monstruoso  y vacio,  tu rueda da vueltas,  perverso,  vano es el bienestar  y siempre se disuelve en nada,  sombrío  y velado  me mortificas a mi también;  ahora por el juego  traigo mi espalda desnuda  para tu villanía.  El Destino está contra mi  en la salud  y la virtud,  empujado  y lastrado,  siempre esclavizado.  A esta hora  sin demora  toca las cuerdas vibrantes;  puesto que el Destino  derrota al más fuerte,  ¡llorad todos conmigo!

Cortometraje del director Sylvain Chomet incluido en la película "Paris, je t'aime"

“Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida: esos son los imprescindibles.” Berthold Brecht Sueño con serpientes, con serpientes de mar, con cierto mar, ay, de serpientes sueño yo. Largas, transparentes, y en sus barrigas llevan lo que puedan arrebatarle al amor. Oh, la mato y aparece una mayor. Oh, con mucho más infierno en digestión. No quepo en su boca, me trata de tragar, pero se atora con un trébol de mi sien. Creo que está loca; le doy de masticar una paloma y la enveneno de mi bien. Oh, la mato y aparece una mayor. Oh, con mucho más infierno en digestión. Ésta al fin me engulle, y mientras por su esófago paseo, voy pensando en qué vendrá. Pero se destruye cuando llego a su estómago y planteo con un verso una verdad. Oh, la mato y aparece una mayor. Oh, con mucho más infier

Conferencia de Laura Freixas sobre Virginia Woolf.

"Sé perfectamente que el día en que me muera no echaré de menos los grandes acontecimientos que pude haber vivido, sino el perfume del café con tostadas y algunas pequeñas sensaciones, por ejemplo, estirar la pierna hacia el lado fresco de la sábana en las madrugadas de primavera cuando cantaba el mirlo en el jardín. Si me da un poco de pereza morir es porque ya no podré ir por las mañanas a comprar el periódico ni contemplar de camino en la parada del autobús los rostros frescos de las adolescentes que tienen aún todo el amor por delante. Daniel Gerhartz Mi lucha por la existencia consiste en que a la hora del desayuno sea mucho más importante el aroma del café que las catástrofes que leo en el periódico abierto junto a las tostadas.También es muy placentero llamar por teléfono a algún amigo a media mañana para que te cuente los últimos rumores. Por un lado está la Crítica de la razón pura, de Kant, y por otro están los chismes. Supongo que los chismes de las tertulias será