Clepsidra en construcción.

Monólogo de un padre con su hijo de meses. Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida Lo hemos hecho en sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio pensando en tu visita como en un nuevo juego gozoso y doloroso; por amor a la vida, por temor a la muerte y a la vida, por amor a la muerte para ti o para nadie. Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que te hemos hecho y que nos hemos hecho. Cierto, tan sólo un poco del vergonzante barro original, la angustia y el placer en un grito de impotencia. Ni de lejos un pájaro que se abre en la belleza del huevo, a plena luz, ligero y jubiloso, sólo un hombre: la fiera vieja del nacimiento, vencida por las moscas, babeante y rebosante. Pero vive y verás el monstruo que eres con benevolencia abrir un ojo y otro así de grandes, encasquetarse el cielo, mirarlo todo como por adentro, preguntarle a las cosas por sus nombres reír con lo que ríe,

Es tarde ya en la noche  y la playa está desierta.  Rompe el mar  sobre las rocas.  Un aire cálido,  espeso de salitre  y de recuerdos,  me baña la cabeza.  Cierro los ojos.  Inhalo.  Me dejo llevar.  Y luego pienso,  como casi siempre  que me pasan estas cosas,  en Proust.  Pero no he leído  a Proust.  Qué importa.  La vida es bella.  Quién necesita  a Proust. Roger Wolfe

Existen palabras Gestos Signos Para nombrar el mundo Pero cuál          Qué grito          Qué idioma          Qué símbolo Cuál Dime Para nombrar tu ausencia.                                   Antonio Mora.

Letra traducida . Bajo esta mentirosa sonrisa yace todo, todas mis esperanzas, ira,orgullo y vergüenza. Me hago un pacto a mi misma de no cerrar puertas en el pasado. Solo por hoy...Soy libre. No voy perder mi fé; es un trabajo interior hoy. Conozco ésto bien. Solía intentar matar al amor, fue mi mayor pecado. Exhalando e inhalando inseguridad. Buscando esperanza, me muestran el camino para correr en línea recta, siguiendo el camino más grande para toda ...luz humana. Como elijo sentir... es como soy. Como elijo sentir... es como soy. No perderé mi fé, es un trabajo interior hoy, aferrándome, a la luz de la noche, de rodillas para levantarme y reparar mi alma rota. De nuevo... Déjame correr en la lluvia, para ser una luz humana de nuevo. Déjame correr en la lluvia, para brillar una luz humana hoy. La vida viene desde el interior de tu corazón y deseos... ´

Francesco Viscuso Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar. Camino vestida, sin marcas de ese viaje. Luego la casi innombrable lascivia regresa. Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida. Conozco bien las hojas de hierba que mencionas, los muebles que has puesto al sol. Pero los suicidas poseen un lenguaje especial. Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas. Nunca preguntan por qué construir. En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez, he poseído al enemigo, comido al enemigo, he aceptado su destreza, su magia. De este modo, grave y pensativa, más tibia que el aceite o el agua, he descansado, babeando por el agujero de mi boca. No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja. Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron. Los suicidas ya han traicionado el cuerpo. Nacidos sin vida, no siempre mueren, pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce que hasta los niños mirarían con u

Ya están aquí las oscuras golondrinas de Bécquer... El mar está cerca.     Volverán las oscuras golondrinas   Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y, otra vez, con el ala a sus cristales       jugando llamarán; pero aquéllas que el vuelo refrenaban             tu hermosura y mi dicha al contemplar, aquéllas que aprendieron nuestros nombres...       ésas... ¡no volverán!   Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar,                y otra vez a la tarde, aun más hermosas,       sus flores se abrirán; pero aquéllas, cuajadas de rocío, cuyas gotas mirábamos temblar y caer, como lágrimas del día...                        ésas... ¡no volverán!   Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar; tu corazón, de su profundo sueño       tal vez despertará;                         pero mudo y absorto y de rodillas, como se adora a Dios ante su altar, como yo te he quer

Desapareció al fondo de la calle. La luna había salido ya. Un pájaro sonó entre los árboles. Una historia corriente, simple. Nadie había notado nada. Entre las dos farolas, un gran charco de sangre.                                         Yannis Ritsos.

...a mil besos de profundidad.

la vida no es la cara ni el llanto de la cara ni la mano ni el golpe de la mano en la cara ni el viaje de la mano ni la estéril huida de la cara es el hilo de sangre que sale de tu boca. "Besos" - Jorge Boccanera A trabajos forzados me condena  mi corazón del que te di la llave.  No quiero yo tormento que se acabe  y de acero reclamo mi condena.  No concibe mi alma mayor pena  que libertad sin beso que la trabe,  ni castigo concibe menos grave  que una celda de amor contigo llena.  No creo en más infierno que tu ausencia.  Paraíso sin ti yo lo rechazo.  Que ningún juez declare mi inocencia.  Porque en este proceso a largo plazo,  buscaré solamente la sentencia  a cadena perpetua de tu abrazo.  A cadena perpetua de tu abrazo.  A cadena perpetua, perpetua de tu abrazo.  No creo en más infierno que tu ausencia.  Paraíso sin ti yo lo rechazo.  Que ningún juez declare mi inocencia. Canción "A trabajos forzados

"Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.   Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.   Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán: “¡Es hora de embriagarse!"  Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, ¡embriáguense, embriáguense sin cesar!  De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca." Charles Baudelaire.