Clepsidra en construcción.

Sojourner Truth es un gran ejemplo de las distintas voces de mujeres distintas que se van uniendo al sufragismo. Cristina Sánchez recuerda su vida y sus discursos. Sojourner hizo honor a su nombre –literalmente, Verdad Viajera – y pregonó allí donde pudo algunas “verdades” que cuestionaban aún más los discursos que justificaban la exclusión de las mujeres. Sojourner Truth era una esclava liberada del estado de Nueva York. No sabía leer ni escribir, pues estaba prohibido y castigado con la muerte para los esclavos, pero fue la única mujer negra que consiguió asistir a la Primera Convención Nacional de Derechos de la Mujer, en Worcester, en 1850. Al año siguiente, pronunció un discurso en la Convención de Akron y con él enfocó por primera vez los problemas que tenían las mujeres negras asfixiadas entre la doble exclusión: la de la raza y la del género. “Creo que con esa unión de negros del Sur y de mujeres del Norte, todos ellos hablando de derechos, los hombres blancos estarán en

No es que me guste equivocarme. Es que, sencillamente, me equivoco. Mientras tú te burlabas de mi torpeza habitual y de mi tontería, ¿qué podía hacer yo  más allá de insistir? No estoy cantando, ¿no lo ves? Sólo trato de hablar de cómo hacerlo. Lo sé, lo sé, aquí no hay nadie. Allí, a años luz, arriba, lejos, muy lejos de cualquier planeta habitado, a mil kilómetros por hora, un corazón no es un corazón: yo fui esa velocidad, encarné lo que huía para quedar siempre detrás de mí. ¿Puedes imaginar qué significa cruzar todo ese espacio? ¿Puedes imaginar lo que supone? Dame tu rostro un nuevo día, sálvame en todos esos rostros sucesivos mientras, despacio, voy amontonando  tierra: lo hago con mis manos. Campos color de lápiz de color, ¿puedes imaginar mi soledad a tres kilómetros por hora, absorto entre montañas? ¿Puedes imaginar mi soledad mientras creaba el mundo? José Óscar López. Extraido de su poemario "Llegada a las islas" (2014).

Podría demostrarle que mi hijo morirá de malaria Y usted no me dejaría entrar en el país. Podría contarle cómo la sequía calcinó mis cultivos Y usted no me dejaría entrar en su país. Podría enseñarle las cicatrices que me dejó el desierto Y usted no me dejaría entrar en su país. Podría explicarle que mi hija tendrá  Larga experiencia como esclava sexual Antes de su primera menstruación Y usted pensará en su plan de pensión. Podría narrarle mi historia De ablación, explotación y prejuicio Pero usted no escuchará  Ninguna palabra que me humanice. Nunca compadecerá a quien no puede hacerle daño. Usted quiere encerrarme En mi celda de fronteras Por temor a que no sobre  Una migaja de su riqueza. Podría enseñarle el kalashnikov que me entregaron cuando cumplí siete años Con el que maté a mi padre y a mi madre y a otros mil seres humanos. Podría llevarte al lugar donde yacen los cráneos  De mi familia y mi pueblo junto al diamante y al cadmio. Podría contarle cómo

jana brike Hay que ponerle un nombre a esta tristeza hay que ponerle un corazón, un ojo de gato o de serpiente, hay que ponerle un vestido tacones maquillaje y sacarla a pasear emborracharla y cogérsela en una esquina o en un motel de mala muerte. Hay que golpear a esta tristeza, darle latigazos, enseñarle quién manda, amarrarla a un poste eléctrico o deshojarla en una tarde de septiembre. Hay que saber que el mundo es una telaraña o una sombra ancha dispuesta a devorarlo todo, a tragárselo todo de una bocanada o de un zarpazo. Hay que entender que las cosas tienen un lugar geográfico, un nombre, una textura exacta y una forma y que dentro de esas cosas está desnuda y en silencio la tristeza, como una corriente de aire frío o el mar cuando se han dormido las olas, como un conuco solitario, un rancho de tabaco a oscuras o Matanzas a las cinco de la tarde. Hay que saber que la tristeza existe como existe la casa, la