Clepsidra en construcción.

Ven para acá Max déjame ver tus ojos déjame ver si también tienen los sueños vueltos mierda como los míos ven Max estréllate contra mi carne destrózame córtame en pequeños pedazos y llévatelos y bótalos cerca de aquellos árboles donde nos veíamos cuando terminábamos los días en medio de la metralla del tedio y del silencio..."

Lo he hecho de nuevo, Me las arreglo — Un año de cada diez. Una especie de milagro andante, mi piel Brillante como una pantalla nazi, Mi pié derecho Es un pisapapel, Mi rostro un fino lienzo Judío y sin rasgos. Desenvuelve la envoltura Oh, mi enemigo, ¿Aterro acaso? — ¿La nariz, las cuencas vacías, los dientes? El apestoso aliento Se desvanecerá en un día. Pronto, muy pronto, la carne Que la tumba devoró Sentiré como mi hogar. Y yo una mujer sonriente, Tengo sólo treinta años. Y como gato he de morir nueve veces. Esta es la Número Tres. Qué desperdicio Eso de aniquilarse cada década. Qué millón de filamentos. La multitud comiendo cacahuetes se agolpa Para verlos. Cómo me desenvuelven la mano, el pie — El gran desnudamiento. Damas y caballeros. Estas son mis manos Mis rodillas. Soy tal vez piel y huesos. Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer. La primera vez que sucedió tenía diez añ

“El hombre enamorado no se aleja. Las mujeres saben alejarse a pesar de estar enamoradas. No sé quién es más tonto.” Oliverio Girondo.

Hora de la noche al día. Hora de un costado al otro. Hora para treintañeros.       Hora acicalada para el canto del gallo. Hora en que la tierra niega nuestros nombres. Hora en que el viento sopla desde los astros extintos. Hora y-si-tras-de-nosotros-no-quedara-nada.       Hora vacía. Sorda, estéril. Fondo de todas las horas. Nadie se siente bien a las cuatro de la madrugada. Si las hormigas se sienten bien a las cuatro de la madrugada, habrá que felicitarlas. Y que lleguen las cinco, si es que tenemos que seguir viviendo. Wislawa Szymborska

No estás ya aquí. Lo que veo Jeremy Mann de ti, cuerpo, es sombra, engaño. El alma tuya se fue donde tú te irás mañana. Aún esta tarde me ofrece falsos rehenes, sonrisas vagas, ademanes lentos, un amor ya distraído. Pero tu intención de ir te llevó donde querías lejos de aquí, donde estás diciéndome: «aquí estoy contigo, mira». Y me señalas la ausencia.                  Pedro Salinas

"Quizás porque mi niñez sigue jugando en tu playa y escondido tras las cañas duerme mi primer amor, llevo tu luz y tu olor por dondequiera que vaya, y amontonado en tu arena guardo amor, juegos y penas. Yo, que en la piel tengo el sabor amargo del llanto eterno que han vertido en ti cien pueblos de Algeciras a Estambul para que pintes de azul sus largas noches de invierno. A fuerza de desventuras, tu alma es profunda y oscura. A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos como el recodo al camino. Soy cantor, soy embustero, me gusta el juego y el vino, tengo alma de marinero. Qué le voy a hacer, si yo nací en el mediterráneo. Y te acercas, y te vas después de besar mi aldea, jugando con la marea te vas, pensando en volver. Eres como una mujer perfumadita de brea que se añora y que se quiere, que se conoce y se teme. Ay, si un día para mi mal viene a buscarme la parca. empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas.

Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen. Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían. Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad. Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección. Ahora quiero dormir un año, nada más dormir. Jaime Sabines

Las flores cuyos nombres olvidamos, esta conversación que mantenemos y el silencio por el que discurrimos son la ilusión del tiempo que sumamos, la anamnesia de a qué pertenecemos y el ser que, si presente, inadvertimos. Somos el eco en curso hacia la ausencia de imágenes con alma, la conciencia de una vida que apenas intuimos. Luis Izquierdo