Clepsidra en construcción.

The blue violinist (Marc Chagall) Un pájaro vivía en mí. Una flor viajaba en mi sangre. Mi corazón era un violín. Quise o no quise. Pero a veces me quisieron. También a mí me alegraban: la primavera, las manos juntas, lo feliz. ¡Digo que el hombre debe serlo! Aquí yace un pájaro. Una flor. Un violín.» Juan Gelman

... y esto da para tocarse.

Me dejo el poema "Quiéreme" de Daniel Orviz. En el vídeo que he publicado a continuación lo recita él mismo a la mitad de la canción "Signo de admiración" de Capman. Había otro en el que se escuchaba sólo la voz de Daniel recitándolo, pero me gusta más la forma en que lo hace justo en éste. Quiéreme. Manifiéstate de súbito Choquémonos como por arte mágico en el Bokowski un miércoles Pidámonos disculpas Intentemos tirar el muro gélido diciéndonos las cuatro cosas típicas Invitémonos a bebidas alcohólicas Escúchame decir cosas estúpidas Y ríete Sorpréndete valorándome como oferta sólida Y apartir de ahí, quiéreme Acompáñame a mi triste habitáculo Relajémonos y pongamos música De pronto, abalancémonos como bestias indómitas Mordámonos, Toquémonos, gritémonos Permitámonos que todo sea válido Y sin parar follémonos Follémonos hasta quedar afónicos, Follémonos hasta quedar escuálidos Y al otro día, quiéreme. Únamos nuestro caminar errático. De

Creo que es más ella lo que me ha llamado la atención que la música. Sea como sea, creo que se merece un hueco entre recortes.

Eres toda de espumas delgadas y ligeras y te cruzan los besos y te riegan los días. Mi gesto, mi ansiedad cuelgan de tu mirada. Vaso de resonancias y de estrellas cautivas. Estoy cansado, todas las hojas caen, mueren. Caen, mueren los pájaros. Caen, mueren las vidas. Cansado, estoy cansado. Ven, anhélame, víbrame. Oh, mi pobre ilusión, mi guirnalda encendida! El ansia cae, muere. Cae, muere el deseo. Caen, mueren las llamas en la noche infinita. Fogonazo de luces, paloma de gredas rubias, líbrame de esta noche que acosa y aniquila. Malcolm Liepke Sumérgeme en tu nido de vértigo y caricia. Anhélame, retiéneme. La embriaguez a ]a sombra florida de tus ojos, las caídas, los triunfos, los saltos de la fiebre. Ámame, ámame, ámame. De pie te grito! Quiéreme. Rompo mi voz gritándote y hago horarios de fuego en la noche preñada de estrellas y lebreles. Rompo mi voz y grito. Mujer, ámame, anhélame. Mi voz arde en los vientos, mi voz que cae y muere. Cansado. Estoy

Un joven concurrió a un sabio en busca de ayuda. - Vengo, maestro, porque me siento tan poca cosa que no tengo fuerzas para hacer nada. Me dicen que no sirvo, que no hago nada bien, que soy torpe y bastante tonto. ¿Cómo puedo mejorar maestro? ¿Qué puedo hacer para que me valoren más? El maestro, sin mirarlo, le dijo: - ¡Cuánto lo siento muchacho, no puedo ayudarte, debo resolver primero mis propios problemas!. Quizás después... Si quisieras ayudarme tú a mí, yo podría resolver este tema con más rapidez y después tal vez te pueda ayudar. - Eee... encantado, maestro -titubeó el joven, pero sintió que otra vez era desvalorizado y sus necesidades postergadas-. - Bien -asintió el maestro- Se quitó un anillo que llevaba en el dedo pequeño de la mano izquierda y dándoselo al muchacho agregó: Toma el caballo que está allí afuera y cabalga hasta el mercado. Debo vender este anillo para pagar una deuda. Es necesario que obtengas por él la mayor suma posible, pero no aceptes menos de una

SINOPSIS "Imaginantes es lo más parecido a la poesía que se ha hecho en la industria de la televisión mexicana, son instantes en donde la palabra, la imagen y los sonidos se mezclan a partir de una idea, de una frase o de una leyenda para crear algo nuevo que nos cambia, que nos mejora, que nos recuerda lo mucho que falta por hacer en cuestión de televisión".

23   una mirada desde la alcantarilla   puede ser una visión del mundo   la rebelión consiste en mirar una rosa   hasta pulverizarse los ojos  Pintura "Blonde Natalia" de Kent Williams Alejandra Pizarnik, extraido de "Árbol de Diana".

"Mi novia dice que alguien en Estados Unidos ha inventado una pastilla que hace que no te sientas Terry Strickland solo. Lo oyó ayer, en la cápsula informativa Sesenta segundos de la emisora del ejército, y ya le está enviando una carta urgente a su hermana para que le compre un cargamento y se lo mande por correo. En Sesenta segundos dijeron que en la Costa Este la venden en todos los comercios y que en Nueva York  ya ha causado furor. Viene en dos presentaciones: en gotas o en aerosol. Mi novia lo ha pedido en gotas, porque puede que no se quiera sentir sola, pero lo que no quiere es dañar la capa de ozono. Las gotas te las echas en el oído y al cabo de veinte minutos dejas de sentirte solo. Actúan químicamente sobre no sé qué zona del cerebro, habían explicado por la radio, pero mi novia no lo había entendido bien. Porque no es que sea precisamente Madame Curie, mi novia, y yo hasta diría que es un poco boba. Se pasa el día sentada pensando en que le voy a ser infiel

"Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades. En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad. Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C. ¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera! Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan. ¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con

Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estás ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas

mezcolanza.     (De mescolanza). 1. f. coloq. Mezcla extraña y confusa, y algunas veces ridícula. " De lo sublime a lo ridículo hay un paso " . Napoleón. 

A mediados de 1974 explotaban en Buenos Aires diez o doce bombas por la noche. De distinto signo, pero explotaban. Despertarse a las dos o las tres de la madrugada con varios estruendos en cadena, era casi una costumbre. Hasta los niños se hacían a esa rutina. Un amigo porteño empezó a tomar conciencia de esa adaptación a partir de una noche en que hubo una fuerte explosión en las cercanías de su apartamento, y su hijo, de apenas cinco años, se despertó sobresaltado. "¿Qué fue eso?", preguntó. Mi amigo lo tomó en brazos, lo acarició para tranquilizarlo, pero, conforme a sus principios educativos, le dijo la verdad: "Fue una bomba". "¡Qué suerte!", dijo el niño. "Yo creí que era un trueno". Mario Benedetti.

Mis lágrimas pueden ser dulces por la ausencia del mar, pero eso no refleja dulzura, sino pura mierda.

"El infinito no se acaba, se muere. Como cualquier persona, como nosotros dos, no seremos especiales para eso. Te habría matado, habría arrastrado tu cuerpo por la carretera en pleno julio, te habría sacado las muelas para hacerme un collar, los ojos para que aún me doliera más. Te habría hecho el amor haciéndole honores a la expresión, te habría follado como si hubiera estado en la cárcel, te habría ofrecido calor, la tabla de Titanic, todos los tesoros del mundo y cada canción suicida que tiene como objetivo llamarnos a filas en bandos distintos para acabar matándonos. Te habría pintado en una pared con cada gota de mi sangre. Me pondría delante de todo lo que te hiciera daño y lo absorvería, sin que tú lo supieras nunca. Tendría un final contigo, cualquiera. Me iría a buscarte lejos, tanto como huyeras en cualquier momento, sería tu saco de boxeo, tu hermano mayor, tu escritor atormentado, tu mejor amigo, tu alma podrídamente gemela, tu polvo por compasión, tu enemigo más mo