Clepsidra en construcción.

Odio El odio son las cosas que te gustaría hacer con el locutor deportivo de la radio del vecino esos domingos por la tarde. El odio son las cosas que te gustaría hacer con el macaco de uniforme que sentencia -arma al cinto- que el semáforo no estaba en ámbar, sino en rojo. El odio son las cosas que te gustaría hacer con el cívico paleto vestido de payaso que te dice que no se permiten perros en el parque. El odio son las cosas que te gustaría hacer con la gente que choca contigo por la calle cuando vas cargado con las bolsas de la compra o un bidón de queroseno para una estufa que en cualquier caso no funciona. El odio son las cosas que te gustaría hacer con los automovilistas cuando pisas un paso de peatones y aceleran. El odio son las cosas que te gustaría hacer con el neandertal en cuyas manos alguien ha puesto ese taladro de percusión. El odio son las cosas que te gustaría hacer cuando le dejas un libro a alguien y te lo devuelve e...

Es tarde ya en la noche  y la playa está desierta.  Rompe el mar  sobre las rocas.  Un aire cálido,  espeso de salitre  y de recuerdos,  me baña la cabeza.  Cierro los ojos.  Inhalo.  Me dejo llevar.  Y luego pienso,  como casi siempre  que me pasan estas cosas,  en Proust.  Pero no he leído  a Proust.  Qué importa.  La vida es bella.  Quién necesita  a Proust. Roger Wolfe

Ya habrá tiempo para el juego de estudias o trabajas, cómo tú por aquí, qué tal tu hermano, tu padre, tu perro, dónde vives, qué te gusta, viste esa película -pues a mí me sorprendió-, si prefieres la comida china o la italiana, el whisky en vaso bajo, eres abstemia, practicas la gimnasia rítmica, la Ouija, o si has estado o no en Londres o París. Ya habrá tiempo de mi amor, mi vida, tiempo para el calor o la ternura, el dulce recogimiento postcoital, el cigarrillo de tu marca favorita, una copa de vino o un café con leche, confidencias susurradas al oído en la penumbra de la habitación. Ya habrá tiempo para el asco, la desidia, los gritos, las palabras malsonantes, platos rotos, lágrimas, consuelos, encuentros, desencuentros, misivas de odio o de rencor, si es que así la vida nos lo exige y esto no se queda en las cenizas de una noche que se quema aquí y ahora, entre los fuegos fatuos de una estúpida comedia programa por dictam...

LA MÚSICA. Si la muerte en algo se parece al Réquiem de Mózart, embarcadme esta misma noche. (Y si no, tampoco importa. Con que suene bastará.) (Roger Wolfe)