Clepsidra en construcción.

La artista Melissa S. McCracken sufre sinestesia, un fenómeno en el que los sonidos, números matemáticos, y otros conceptos abstractos evocan colores específicos. Debido a que a McCracken le resulta frustrante tratar de describir el fenómeno, decidió pintar todo lo que oía. Melissa explicaba en una entrevista: " La sinestesia, aunque no desorientadora, a veces puede dejarme en desacuerdo tratando de describir lo que puedo ver a los demás". "La pintura al óleo y los acrílicos son una manera magnífica de expresar y mostrar los hermosos colores que veo en el día a día, si se trata de escuchar el nombre de alguien, o de esa canción en la radio ". . Según la biografía de su página web podemos leer: " Hasta los 15 años, pensaba que todo el mundo veía colores constantemente. Colores en libros, colores en fórmulas matemáticas, colores en los conciertos. Pero cuando por fin le pregunté a mi hermano sobre de qué color era la letra C (amarillo canario, por cierto...

No estás ya aquí. Lo que veo Jeremy Mann de ti, cuerpo, es sombra, engaño. El alma tuya se fue donde tú te irás mañana. Aún esta tarde me ofrece falsos rehenes, sonrisas vagas, ademanes lentos, un amor ya distraído. Pero tu intención de ir te llevó donde querías lejos de aquí, donde estás diciéndome: «aquí estoy contigo, mira». Y me señalas la ausencia.                  Pedro Salinas

"Sé perfectamente que el día en que me muera no echaré de menos los grandes acontecimientos que pude haber vivido, sino el perfume del café con tostadas y algunas pequeñas sensaciones, por ejemplo, estirar la pierna hacia el lado fresco de la sábana en las madrugadas de primavera cuando cantaba el mirlo en el jardín. Si me da un poco de pereza morir es porque ya no podré ir por las mañanas a comprar el periódico ni contemplar de camino en la parada del autobús los rostros frescos de las adolescentes que tienen aún todo el amor por delante. Daniel Gerhartz Mi lucha por la existencia consiste en que a la hora del desayuno sea mucho más importante el aroma del café que las catástrofes que leo en el periódico abierto junto a las tostadas.También es muy placentero llamar por teléfono a algún amigo a media mañana para que te cuente los últimos rumores. Por un lado está la Crítica de la razón pura, de Kant, y por otro están los chismes. Supongo que los chismes de las tertulias será...

Vincent Cacciotti Rodando a goterones solos,  a gotas como dientes,  a espesos goterones de mermelada y sangre,  rodando a goterones cae el agua,  como una espada en gotas, como un desgarrador río de vidrio,  cae mordiendo,  golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma, rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro. Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,  un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,  un movimiento agudo,  haciéndose, espesándose,  cae el agua, a goterones lentos,  hacia su mar, hacia su seco océano, hacia su ola sin agua. Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,  bodegas, cigarras,  poblaciones, estímulos, habitaciones, niñas  durmiendo con las manos en el corazón, soñando con bandidos, con incendios,  veo barcos,  veo árboles de médula  erizados como gatos rabiosos,...

"En la playa" de Chelin Sanjua No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. No caigas en el peor de los errores: el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso. No te resignes. Huye. "Emito mis alaridos por los techos de este mundo", dice el poeta. Valora la bel...

Donde fuiste feliz alguna vez no debieras volver jamás: el tiempo habrá hecho sus destrozos, levantando su muro fronterizo contra el que la ilusión chocará estupefacta. El tiempo habrá labrado, paciente, tu fracaso mientras faltabas, mientras ibas Michael Tylor ingenuamente por el mundo conservando como recuerdo lo que era destrucción subterránea, ruina. Si la felicidad te la dio una mujer ahora habrá envejecido u olvidado y sólo sentirás asombro -el anticipo de las maldiciones. Si una taberna fue, habrá cambiado de dueño o de clientes y tu rincón se habrá ocupado con intrusos fantasmagóricos que con su ajeneidad, te empujan a la calle, al vacío. Si fue un barrio, hallarás entre los cambios del urbano progreso tu cadáver diseminado. No debieras volver jamás a nada, a nadie, pues toda historia interrumpida tan sólo sobrevive para vengarse en la ilusión, clavarle su cuchillo desesperado, morir asesinando. Mas sabes que...