Clepsidra en construcción.

a cantar dulce y a morirse luego  no: a ladrar.  así como duerme la gitana de Rousseau  así cantás, más las lecciones de terror.  hay que llorar hasta romperse  para crear o decir una pequeña canción,  gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia  eso hiciste vos, eso yo.  me pregunto si eso no aumentó el error.  hiciste bien en morir.  por eso te hablo,  por eso me confío a una niña mostruo. Alejandra Pizarnik

La artista Melissa S. McCracken sufre sinestesia, un fenómeno en el que los sonidos, números matemáticos, y otros conceptos abstractos evocan colores específicos. Debido a que a McCracken le resulta frustrante tratar de describir el fenómeno, decidió pintar todo lo que oía. Melissa explicaba en una entrevista: " La sinestesia, aunque no desorientadora, a veces puede dejarme en desacuerdo tratando de describir lo que puedo ver a los demás". "La pintura al óleo y los acrílicos son una manera magnífica de expresar y mostrar los hermosos colores que veo en el día a día, si se trata de escuchar el nombre de alguien, o de esa canción en la radio ". . Según la biografía de su página web podemos leer: " Hasta los 15 años, pensaba que todo el mundo veía colores constantemente. Colores en libros, colores en fórmulas matemáticas, colores en los conciertos. Pero cuando por fin le pregunté a mi hermano sobre de qué color era la letra C (amarillo canario, por cierto...

Voilà, il n'y aura plus d'hiver C'est nouveau Je crois c'est tombé hier. Dans les villes, Des ventes s'organisent Des montagnes de pulls. Dans les villes, Des vagabonds se pressent Et investissent, et investissent Dans la laine dévaluée Alors voilà, il n'y aura plus d'hiver Et pourquoi ?  C'est plus rentable on pense. Dans les villes,  les gens s'endorment un peu Sous un soleil de plomb. Dans les villes, Des vagabonds se pressent Et investissent, toujours, Dans la laine dévaluée --- Entonces ya no habrá más invierno. Es algo nuevo, pensaba que había caído ayer. En las ciudades los vientos se organizan en montañas de abrigos. En las ciudades los vagabundos se encogen y se sumergen, se sumergen en lana barata. Y entonces ya no habrá más invierno, ¿por qué? Porque es más rentable, dicen. En las ciudades la gente se queda dormida bajo un sol de plomo. E...

Me gusta el sol, Alicia y las palomas, el buen cigarro y la guitarra española, saltar paredes y abrir las ventanas y cuando llora una mujer. No soy de aquí ni soy de allá no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad. Me gusta el vino tanto como las flores y los conejos y los viejos pastores el pan casero y la voz de Dolores y el mar mojándome los pies. No soy de aquí ni soy de allá no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad. Me gusta estar tirado siempre en la arena o en bicicleta perseguir a Manuela o todo el tiempo para ver las estrellas con la María en el trigal. No soy de aquí ni soy de allá no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad.

“El hombre enamorado no se aleja. Las mujeres saben alejarse a pesar de estar enamoradas. No sé quién es más tonto.” Oliverio Girondo.

"Quizás porque mi niñez sigue jugando en tu playa y escondido tras las cañas duerme mi primer amor, llevo tu luz y tu olor por dondequiera que vaya, y amontonado en tu arena guardo amor, juegos y penas. Yo, que en la piel tengo el sabor amargo del llanto eterno que han vertido en ti cien pueblos de Algeciras a Estambul para que pintes de azul sus largas noches de invierno. A fuerza de desventuras, tu alma es profunda y oscura. A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos como el recodo al camino. Soy cantor, soy embustero, me gusta el juego y el vino, tengo alma de marinero. Qué le voy a hacer, si yo nací en el mediterráneo. Y te acercas, y te vas después de besar mi aldea, jugando con la marea te vas, pensando en volver. Eres como una mujer perfumadita de brea que se añora y que se quiere, que se conoce y se teme. Ay, si un día para mi mal viene a buscarme la parca. empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas. ...

De niño bailaba canciones del moro, el baile venía de adentro y así se inventaban los modos. De niño soñaba olores profundos, las mezclas de espuma, colonia y sudor de unos pechos desnudos. Creció con su sueño y un día le dijo: Acabo de verte y ya sé que nací pa' casarme contigo. Matilde mi vida, Matilde mi estrella, le dijo que si nos casamos Antoine y bailó para ella. Y abrázame fuerte que no pueda respirar, tengo miedo de que un día ya no quiera bailar conmigo nunca más. Cariño y ternura, colonias y besos, te tengo, me tienes, quisiera morirme agarrado a tus pechos. El amor es tan grande, tan sincero y sentido, que un día de lluvia Matilde acabó por tirarse en el río. Y abrázame fuerte que no pueda respirar, tengo miedo de que un día ya no quiera bailar conmigo nunca más. Mejor buenos recuerdos que un pasado perdido, por eso un buen día Matilde acabó por tirarse en el río. Lo que fue tan hermoso que no caiga al olvido, ...

O  Fortuna,  como la luna  cambiante,  siempre creciendo  y decreciendo;  detestable vida  primero oprimes  y luego alivias  a tu antojo;  pobreza  y poder  derrites como el hielo.  Destino monstruoso  y vacio,  tu rueda da vueltas,  perverso,  vano es el bienestar  y siempre se disuelve en nada,  sombrío  y velado  me mortificas a mi también;  ahora por el juego  traigo mi espalda desnuda  para tu villanía.  El Destino está contra mi  en la salud  y la virtud,  empujado  y lastrado,  siempre esclavizado.  A esta hora  sin demora  toca las cuerdas vibrantes;  puesto que el Destino  derrota al más fuerte,  ¡llorad todos conmigo!

“Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida: esos son los imprescindibles.” Berthold Brecht Sueño con serpientes, con serpientes de mar, con cierto mar, ay, de serpientes sueño yo. Largas, transparentes, y en sus barrigas llevan lo que puedan arrebatarle al amor. Oh, la mato y aparece una mayor. Oh, con mucho más infierno en digestión. No quepo en su boca, me trata de tragar, pero se atora con un trébol de mi sien. Creo que está loca; le doy de masticar una paloma y la enveneno de mi bien. Oh, la mato y aparece una mayor. Oh, con mucho más infierno en digestión. Ésta al fin me engulle, y mientras por su esófago paseo, voy pensando en qué vendrá. Pero se destruye cuando llego a su estómago y planteo con un verso una verdad. Oh, la mato y aparece una mayor. Oh, con mucho más infier...

"Una píldora te hace más grande y otra te hace más pequeña, y las que una vez te dio mamá no hacen nada. Pregúntale a Alicia cuando mida diez pies de alto. Y si vas persiguiendo conejos y sabes que vas a caer,  díselo a una oruga fumadora de hachís,  y te dará la alerta:  Llama a Alicia cuando tan solo sea pequeña".

... y claro, el gallego canta y yo a tomar por culo.

... y esto da para tocarse.

Me dejo el poema "Quiéreme" de Daniel Orviz. En el vídeo que he publicado a continuación lo recita él mismo a la mitad de la canción "Signo de admiración" de Capman. Había otro en el que se escuchaba sólo la voz de Daniel recitándolo, pero me gusta más la forma en que lo hace justo en éste. Quiéreme. Manifiéstate de súbito Choquémonos como por arte mágico en el Bokowski un miércoles Pidámonos disculpas Intentemos tirar el muro gélido diciéndonos las cuatro cosas típicas Invitémonos a bebidas alcohólicas Escúchame decir cosas estúpidas Y ríete Sorpréndete valorándome como oferta sólida Y apartir de ahí, quiéreme Acompáñame a mi triste habitáculo Relajémonos y pongamos música De pronto, abalancémonos como bestias indómitas Mordámonos, Toquémonos, gritémonos Permitámonos que todo sea válido Y sin parar follémonos Follémonos hasta quedar afónicos, Follémonos hasta quedar escuálidos Y al otro día, quiéreme. Únamos nuestro caminar errático. De...

Creo que es más ella lo que me ha llamado la atención que la música. Sea como sea, creo que se merece un hueco entre recortes.

"Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades. En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad. Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C. ¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera! Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan. ¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con...

Mis lágrimas pueden ser dulces por la ausencia del mar, pero eso no refleja dulzura, sino pura mierda.

Introduciendo a Pizarnik con Chavela Vargas. Las dos mujeres más tristes del mundo. "Tápame con tu reboso llorona,  porque me muero de frio"     Chavela Vargas .     En esta noche en este mundo las palabras del sueño de la infancia de la muerte nunca es eso lo que uno quiere decir la lengua natal castra la lengua es un órgano de conocimiento del fracaso de todo poema castrado por su propia lengua que es el órgano de la re-creación del re-conocimiento pero no el de la resurrección de algo a modo de negación de mi horizonte de maldoror con su perro y nada es promesa entre lo decible que equivale a mentir (todo lo que se puede decir es mentira) el resto es silencio sólo que el silencio no existe no las palabras no hacen el amor hacen la ausencia si digo agua ¿beberé? si digo pan ¿comeré? en esta noche en este mundo extraordinario silencio el de esta noche lo que pasa con el alma es que no se ve lo que pasa con la mente es qu...