Michelangeli...

Es como si su apellido lo dijera todo...
Tocando por Debussy.

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"Yo te cielo" Frida Kahlo.

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" ¿Se pueden inventar verbos? Quiero decirte uno: yo te cielo, así mis alas se extienden enormes para amarte sin medida. Siento que desde nuestro lugar de origen hemos estado juntos, que somos de las misma materia, de las mismas ondas, que llevamos dentro el mismo sentido. Tu ser entero, tu genio y tu humildad prodigiosas son incomparables y enriqueces la vida. Dentro de tu mundo extraordinario, lo que yo te ofrezco es solamente una verdad más que tú recibes y que acariciará siempre lo más hondo de ti mismo. Gracias por recibirlo, gracias porque vives, porque ayer me dejaste tocar tu luz más íntima y porque dijiste con tu voz y tus ojos lo que yo esperaba toda mi vida." Fragmento de una carta escrita por Frida Kahlo a Carlos Pellicer. Noviembre de 1947.
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El arte de la sinestesia - Melissa S. McCracken

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La artista Melissa S. McCracken sufre sinestesia, un fenómeno en el que los sonidos, números matemáticos, y otros conceptos abstractos evocan colores específicos. Debido a que a McCracken le resulta frustrante tratar de describir el fenómeno, decidió pintar todo lo que oía. Melissa explicaba en una entrevista: " La sinestesia, aunque no desorientadora, a veces puede dejarme en desacuerdo tratando de describir lo que puedo ver a los demás". "La pintura al óleo y los acrílicos son una manera magnífica de expresar y mostrar los hermosos colores que veo en el día a día, si se trata de escuchar el nombre de alguien, o de esa canción en la radio ". . Según la biografía de su página web podemos leer: " Hasta los 15 años, pensaba que todo el mundo veía colores constantemente. Colores en libros, colores en fórmulas matemáticas, colores en los conciertos. Pero cuando por fin le pregunté a mi hermano sobre de qué color era la letra C (amarillo canario, por cierto...
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"Ética inútil" de Félix Grande.

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Donde fuiste feliz alguna vez no debieras volver jamás: el tiempo habrá hecho sus destrozos, levantando su muro fronterizo contra el que la ilusión chocará estupefacta. El tiempo habrá labrado, paciente, tu fracaso mientras faltabas, mientras ibas Michael Tylor ingenuamente por el mundo conservando como recuerdo lo que era destrucción subterránea, ruina. Si la felicidad te la dio una mujer ahora habrá envejecido u olvidado y sólo sentirás asombro -el anticipo de las maldiciones. Si una taberna fue, habrá cambiado de dueño o de clientes y tu rincón se habrá ocupado con intrusos fantasmagóricos que con su ajeneidad, te empujan a la calle, al vacío. Si fue un barrio, hallarás entre los cambios del urbano progreso tu cadáver diseminado. No debieras volver jamás a nada, a nadie, pues toda historia interrumpida tan sólo sobrevive para vengarse en la ilusión, clavarle su cuchillo desesperado, morir asesinando. Mas sabes que...
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